El escritor escribiendo que escribe

El escritor escribió en su cuaderno de escribir: no leer más libros sobre escritores que escriben sobre la imposibilidad de escribir o que escriben sobre lo que escribirían si escribieran o que escriben que están escribiendo que escriben. Ni un solo maldito patético escritor narcisista más alucinando con la importancia suprema de escribir. Es cansino, tedioso, demencial. Luego escribió: si no puedo estar a la altura de mis escritores preferidos, escribiré sobre sobre la imposibilidad de escribir como ellos. Luego: no, eso no tiene ningún puto sentido, te estás convirtiendo en un lunático de aúpa, que lo sepas. Luego: en este momento son las nueve y nueve minutos de la tarde, hace bastante calor, una suave brisa primaveral entra por la ventana y me roza la piel como los dedos espectrales de una ninfa que hubiera despertado tras un largo y profundo sueño en el interior de un frondoso bosque inventado por la imaginación de un viejo poeta griego inspirado, pero escribir es una tarea ardua porque todo lo que escribo me parece una mierda, una puta mierda, para ser exactos. Y luego: me cago en la puta, esto que acabo de escribir es puta autocompasión.