Restos de luz

-Tengo la sensación de ser el representante de mi vacío interior, que es exclusivo y que ni siquiera tiene un tamaño desmesurado...
-¿Exclusivo? Maldito tarado, si estás citando a Kafka
-Bueno, todos somos idénticos en nuestra secreta creencia de que somos diferentes.
-Y ahora estás citando a David Foster Wallace.
-Bueno, apenas tengo algo en común conmigo mismo.
-Kafka otra vez.
-Soy un ser complejo
-David Foster Wallace.
-Lo cierto es que no comprendo nada a derechas.
-Kafka. ¿Cuánto tiempo vamos a pasarnos así?
-Eso es algo sobre lo que no puedo hablar de ninguna manera.
-DFW, supongo.
-Y como cualquier animal totalmente segregado de los seres humanos, muevo una vez más el cuello de un lado a otro y desearía intentar reconquistar a F.
-Kafka, claro. No sé qué pretendes, la verdad.
-Intento de alguna manera ser cándido sin exponerme al ridículo.
-DFW. Este post es una majadería.
-He escrito majaderías, luego existo.
-...
-Flann O'Brien.
-Ni idea.
-Decir que me has abandonado sería injusto, pero es verdad que he sido abandonado, y algunas veces abandonado de un modo terrible.
-Volvemos a los diarios de Kafka. Sabes que no eres la reencarnación de Kafka, ¿verdad? Ni siquiera de un Kafka sin talento.
-En 1911, cuando estábamos actuando en Praga, nadie había oído hablar de Kafka. Pues bien, Kafka vino a los camerinos, y en el mismo momento en que le vi comprendí que me encontraba en presencia de un genio.
-Isaac Bashevis Singer.
-El lector no puede leerte la mente.
-DFW. Me pregunto si tú eres consciente de eso.
-¡Pero qué cantidad de fuerza y de habilidad exige! ¡Y qué tarde es ya!
-Vale, Kafka.
-Empiezo a pensar que mis pensamientos son en parte producto de la creatividad de alguien ajeno a mí.
-DFW de nuevo.
-Cada palabra, retorcida en manos de los espíritus, se convierte en una lanza dirigida contra el que habla. Y muy especialmente, una observación como esta. Y así, hasta el infinito.
-Ok, Kafka. ¿Podemos dejarlo ya?
-Pero incluso un novato sin ayuda de nadie puede darse cuenta enseguida de que una vida conducida, temporalmente o no, como una simple renuncia al valor se convierte en el mejor de los casos en algo atascado y en el peor de los casos en algo vacío: una vida de esperar lo que nunca ha de llegar.
-DFW. En serio, ¿podemos dejar ya lo de las citas profundas, enrevesadas y deprimentes?
-Nada de eso, a través de las palabras llegan restos de luz.
-¿Kafka?
-Sí

PD: Este texto estuvo a punto de engrosar la cada vez más inmensa lista de borradores, pero he decidido que es mejor publicar las majaderías. Total, voy a escribir un montón de majaderías igualmente.