El Llanero Solitario lo único que hace últimamente es aburrirse y fumar, y entonar un vago lamento contra el mundo, sin atisbo alguno de convicción, por entretenerse en algo, hacia el cielo que hoy luce despejado, precioso, en el que se abisma mansamente dicho lamento, que tiene algo de instrumental, carente de contenido, una queja escuálida, indeterminada y egoísta.
Solus ipse.
Pero su Ego Fantasma, precisamente, lo que hace es no existir a fuerza de estar a solas consigo mismo. Se diluye en autoimágenes engañosas, en fantasías que brotan como una bruma borrosa del tedio, ese monstruo denso y discreto.
Porque si somos siempre ahí fuera lo único que hay dentro, más que un lugar de verdad, es una caverna húmeda, donde resuena el eco de los pasos propios, huellas pálidas, desdibujadas.
Pasos que no van a ninguna parte. Pasos Fantasma.
Y luego te mueres. Hale.
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