Metanoia

Después de pasarme casi toda la tarde comiendo palomitas y viendo vídeos en youtube —o sea, haciendo el vago a lo bestia— me he sentido algo culpable por el hecho de ser un paria, un yonqui de Internet, un lumpenproletariat sin oficio ni beneficio —llamadlo equis—, así que a partir de hoy, mañana mismo, sin falta, me propongo firmemente hacer algo productivo. Dejo constancia aquí de mi propósito de enmienda con la vana esperanza de que lo escrito adquiera la fuerza de un mandato ineludible, impostergable, urgente.

PD: Bueno, sí que he hecho algo productivo. He leído un poco a Cynthia Ozick. Metáfora y memoria: ensayos reunidos. Leer a Cynthia Ozick* te reconcilia con la literatura y con la vida, con la inteligencia, con la lucidez, con el poder redentor de las palabras, con la belleza, con el deseo, con todo. Cynthia Ozick** es una pura maravilla. Cuando alguien, con un tono insolente de incredulidad, os pregunte que cómo demonios podéis estar tan zumbados como para creer que la lectura es uno de los mayores placeres que hay en la vida —doy por hecho, mis queridísimos y escasísimos lectores, que compartís tan sagrada creencia—, una de las mejores respuestas es: porque existen escritoras como Cynthia Ozick.

*Aunque en la traducción de Ernesto Montequin en lugar de suspense se habla de suspenso, lo cual me hace rechinar los dientes. Automensaje: dejar de ser tan neurótico, no irritarse por nimiedades.

**Si bien yo estoy irremediablemente envenenado por la cultura pop y no puedo suscribir esa distinción que para Ozick está tan clara entre la la alta cultura y la cultura pop. Los Simpson, El show de Truman, Regreso al futuro, etcétera, etcétera, a mi juicio son alta cultura pop, por así decirlo (sobre esto es mejor que leáis Afterpop, de Eloy Fernández Porta).