Hace diez años que David Foster Wallace se ahorcó.
Recuerdo que al leer la noticia de su muerte me quedé conmocionado y permanecí un buen rato delante de la pantalla del ordenador, muy quieto y con los ojos llorosos, pensando estúpidamente que no podía ser verdad, que tenía que haber un error, que por qué mierda se iba a suicidar. Leí la noticia en varios blogs antes de convencerme de que David Foster Wallace se había suicidado.
Luego bajé las escaleras y le dije a mi madre que David Foster Wallace se había muerto, y ella me preguntó que quién era David Foster Wallace y yo le dije que un escritor.
Han pasado ya diez años y, sinceramente, no sé qué decir (diré, de momento, entre paréntesis, que es raro no saber qué decir sobre el escritor al que más he leído y admirado en mi vida).
En fin, es un día triste y extraño, y el viento genera gemidos desolados...
AQUÍ una recopilación de las entradas que he escrito sobre DFW en este blog (algunas son extremadamente pedantes y farragosas, especialmente ESTA en la que hablo de Tri-Stan: He vendido a Sisse Nar a Ecko)
AQUÍ una entrevista inédita con DFW que le hace Eduardo Lago.
AQUÍ un magnífico artículo de Juan Francisco Ferré
Recuerdo que al leer la noticia de su muerte me quedé conmocionado y permanecí un buen rato delante de la pantalla del ordenador, muy quieto y con los ojos llorosos, pensando estúpidamente que no podía ser verdad, que tenía que haber un error, que por qué mierda se iba a suicidar. Leí la noticia en varios blogs antes de convencerme de que David Foster Wallace se había suicidado.
Luego bajé las escaleras y le dije a mi madre que David Foster Wallace se había muerto, y ella me preguntó que quién era David Foster Wallace y yo le dije que un escritor.
Han pasado ya diez años y, sinceramente, no sé qué decir (diré, de momento, entre paréntesis, que es raro no saber qué decir sobre el escritor al que más he leído y admirado en mi vida).
En fin, es un día triste y extraño, y el viento genera gemidos desolados...
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