Aletargado y desgraciado, acaso un pelín irritado, el exfumador maldice al mundo y se lamenta

Ay mísero de mí, ¿quién coño me mandaría decidir no fumar? La vida ha perdido la gracia, el color, el sabor y todo lo demás. Miro en derredor y no hallo más que paisajes desolados, campos tristes, calles tétricas. Nada merece la pena. Todo es vano. No hay esperanza. La vida es amarga sin tabaco, es cruel y larga. ¿Que hay más aire en mis pulmones, más oxígeno decís? Canallas, ignorantes, infames, capullos que tal decís, ¿se puede saber qué narices voy a hacer con tanto oxígeno? ¿Para qué quiero tanto oxígeno? A ver. ¿Deporte? Ni os atreváis, grandísimos bellacos hideputas, a sugerirme tales memeces, que mi ánimo se desmorona ante perspectivas tan atroces. ¿Deporte? ¡Jamás! Uno tiene sus principios.¿Comer manzanas, degustar frutas? Ay infelice, ¿se puede saber qué mal he cometido para acabar convertido en un tan desgraciado ser? ¿Por qué se me aconsejan tales estupideces? Se perdieron ya en el tiempo aquellos días felices y radiantes de los primeros cigarrillos, su encanto ahumado, dorado, aureolado. Dos semanas sin tabaco y comienza uno a averiguar, con vértigo, con terror, qué insoportable sería la eternidad. ¡Una vida y nada más, menos mal! Y dejad de decir sandeces.