Como los borgianos bibliotecarios de Babel, que buscan el libro que les dará la clave de todos los demás, oscilamos entre la ilusión de lo alcanzado y el vértigo de lo inasible. En nombre de lo alcanzado, queremos creer que existe un orden único que nos permitirá alcanzar de golpe el saber; en nombre de lo inasible, queremos pensar que el orden y el desorden son dos palabras que designan por igual el azar. También es posible que ambas sean señuelos, engañifas destinadas a disimular el desgaste de los libros y de los sistemas.
Georges Perec, Pensar, clasificar
Un orden emerge del caos. En las tinieblas primigenias, en el desorden primordial, un demiurgo, geómetra divino, bibliotecario del universo, pone orden. La materia se organiza. Se hace la luz. Se forman estructuras complejas, durante cierto tiempo máquinas blandas de sangre caliente parecen vencer a la entropía y la frialdad del indiferente universo. Estas máquinas blandas, que en cualquier caso somos nosotros mismos, ocupan una peculiar posición metafísica. Se preguntan qué demonios hacen aquí. No obtienen respuesta, al menos no una única respuesta. Se reproducen y mueren, como el resto de máquinas blandas del planeta. Las generaciones se suceden, las respuestas se suceden; se crean religiones, ideologías, sistemas filosóficos. Las máquinas blandas desean certezas, un centro de gravedad permanente. Pero los sistemas se desgastan, las respuestas se revelan insatisfactorias. El movimiento inmanente de la materia autoorganizándose es lo que crea las estructuras. El cambio no es un agente exterior que las deshaga, ellas mismas son fruto del cambio incesante (la Estructura es indisociable de la Historia, por resumirlo de algún modo), así que no es de extrañar que la impermanencia sea su cualidad fundamental. Y esto es también una respuesta parcial, como mucho, no la respuesta. No existe la respuesta, probablemente.
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