El presente se deshace en ruinas
bajo la mirada impávida
de las nubes quietas.
Las ruinas caen hacia arriba.
Las nubes son blancas,
pero el viento deshará su ser
y serán felizmente nada al fin.
Los poemas no significan nada
y en todas partes flota
ese polvo de tristeza
que nos araña las pupilas.
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