Múltiples Universos: la mandarina cuántica

Cuando el niño era niño el universo era una mandarina, y al morderla su jugo se derramaba creando múltiples universos, todos de veloz luz anaranjada, y un gajo viajaba solitario pintando la oscuridad, sin que fuera posible determinar, a la vez, su posición y su momento.

SeñorS Wake

Temores de escarcha, helados temblores, apaciguados por un leve aleteo cósmico, recostados en el murmullo del mundo, incesante son, la punta de mi lengua emprende un viaje de tres pasos a ninguna parte, se queda sin palabras, palabras, palabras, y mis manos aplauden, Campanilla, y todo es oscuro y abajo los niños salvajes, los niños perdidos, tiran piedras contra las farolas, crecerán y qué Guardián, morirás, no hay remedio, y la nieve caerá sobre todos los vivos y los muertos, y te irás al Oeste en busca de la fuente primordial, el tiempo perdido, morirás, oh tiempo los templos arruinados acurrucados en tu feroz costado, desgraciados seres caminan meditabundos, vagabundos, vagamundos, trotamundos, quisieran descansar, reposar, aletear en el aire, piruetas gráciles, rozar el mar, espumear, deslizarse, o mejor zamubillirse sin más, en el mar, y nadar, nadar veloces a ninguna parte y encontrarte allí, recostada quedamente murmurando palabras acogedoras, plácidamente, sonriendo, destellos de luces, sumergirse en tus brazos blancos ahuyentando el frío y el temblor, cerrar los ojos, el mundo sigue ahí sin mí, largos corredores, al final las ventanas, la luz moldeada, la materia luz apagada, espacio sin fin, son, canción nocturna, derramada, soplo, los árboles se inclinan y se despiden con un gesto, adiós, mudos, y de la mano del viento te irás, te irás...

Literatura+Filosofía: la imaginación

Concibo el mundo de un modo que podría calificarse de cruel y darwinista, pero al mismo tiempo mediado por un idealismo real y el entusiasmo en las posibilidades del intelecto y de la imaginación para lidiar con este entorno más o menos brutal.

Joyce Carol Oates


La felicidad no es un ideal de la razón, sino de la imaginación

Kant

Literatura+Filosofía: la intuición

Su pensamiento era como un crepúsculo de duda y de desconfianza propia, alumbrado acá y allá por los relámpagos de la intuición, pero relámpagos de tan diáfana claridad, que en aquellos instantes el mundo se deshacía bajo sus pies, como si hubiera sido consumido por el fuego; después su lengua se anudaba y sus ojos permanecían mudos ante las miradas de los demás, porque se sentía envuelto como en un manto en el espíritu de la belleza y en contacto, aunque solo fuera en sueños, con todo lo noble.

James Joyce, Retrato del Artista Adolescente (Ed. lumen, pág 212)


En la intuición hay algo distinto, algo más que una mera constatación. Hay una especie de simpatía o simbiosis, no sólo con los hombres, sino con todas las cosas. Simpatía, tomado en sentido etimológico: syn-pathein, co-sentir las cosas, sentir a una con las cosas mismas, por una estricta simbiosis con ellas que nos permite precisamente aprehenderlas intuitivamente.

Xabier Zubiri, Cinco lecciones de filosofía (Ed. Alianza, pág. 175)

Avanzar

Llegó la hora. Así, inadvertidamente. Un instante cualquiera, pero no. Un bullicio atosigante en el que se destacan los temples anímicos de la rabia y la melancolía contrasta con la serenidad y la placidez de un día que transcurre como a cámara lenta, con movimientos acuáticos, torpes. ¡Avanza! Pero no. Nada se mueve. El deseo inútil de disolverlo todo, de acelerarlo todo, de que todo huya, de deshacer todos los arraigos sedimentados, todos los fardos, toda la pesadez. Y danzar. ¡Danzar! Que todo cobre gracia, alegría, ligereza. Resplador. Y nada de reproches, por favor. Nada de criticar, de rumiar, de comentar esto y lo otro, y lo de más allá, nada de análisis de comportamientos, de normalizar, que si uno dice, el otro hace. Basta. Si tan solo pudieras sentir la brisa fresca en la cara, cerrar los ojos y no golpearte con obstáculo alguno, saltar por el universo, digamos como en un cuento infantil, dibujar estrellas como baldosas, dibujar puertas y atravesarlas, saltar de una estrella a otra, saludar a alguien con una sonrisa, tumbarte cansado sobre la hierba de cualquier planeta y sentir tu respiración acompasada con el ritmo del mundo, y olvidar, olvidar, rozar la palma de la mano con el rocío y olvidar. Nada de cuentos morales sobre la capacidad redentora de la memoria. Hay tanto que olvidar. Olvidar es una función digestiva gracias a la cual el cerebro no se ve aplastado y sometido a una presión incapacitante. Esto ya lo sabía Nietzsche, el sabio que concita los odios de los pesados anarquistas de facultad, que haberlos haylos. Llegó la hora de decidirse. ¡Avanzar! No es un instante pleno, no es una epifanía deslumbrante, y sin embargo. Dentadas feroces, el mundo se abre. Baila, más allá de las expectativas pueriles de los otros, cielo e infierno, desligándote de todo, la fina película de sudor que perla tu pálida frente es borrasca y misticismo carnal, potencia y alegría, rocío de olvido, despliegue. Las velas hinchadas, ¡avanzar!

Cae la lluvia

Y la lluvia cae, cae sobre los tejados de León, y cae, cae la lluvia(1).

1. Dénse cuenta, aparentemente se trata de una simple oración, una oración cualquiera, cuyo sentido es obvio, enuncia un fenómeno meteorológico, de modo que la referencia es un suceso del mundo, sin más, una oración sencilla, comprensible para cualquiera. La proposición señala, indica, su verdad no está en ella misma, está en el mundo. Pero a partir de aquí, dénse cuenta, todo se complica. Porque no está lloviendo. Puede que llueva, pero ahora mismo no lo hace. No hay referencia al mundo. Si acaso, creación de un mundo. Esto no significa nada grandilocuente. Un pequeño mundo que se torna perplejidad allende sus fronteras lingüísticas. Que existe por y en el lenguaje. Y, no obstante, el sentido sigue sin estar en la oración misma. Tenemos, por un lado, un mundo en el que no llueve y, por otro lado, una oración en la que se dice del mundo que en él cae la lluvia. Es extraño. Además, la simple oración en realidad remite a Joyce y Joyce, a su vez, remite a otro escritor. Es raro. Bueno, tendría que añadir más cosas, pero no tengo tiempo, me voy a duchar.

PD: Ahora sí que llueve de verdad. Es curioso.

Zeitgeist paranoico

El mundo es una permanente amenaza. La paranoia del riesgo da como resultado la psicosis de evaluación compulsiva del riesgo, psicosis que se erige, a su vez, como un nuevo riesgo amenazante. ¿Somos lo suficientemente paranoicos?

Zeitgeist carpetovetónico

En España desde que hemos dejado de trabajar y de estudiar nos levantamos a la hora que nos da la gana y permanecemos en una suave modorra procastinadora, en un dulce ensueño anestésico, confeccionando nuestra particular reinvención del tedio moderno, ríadas de seres vacíos pululando por bares y conciertos ingiriendo cantidades desmesuradas de litros, diríase que nos hemos puesto en huelga metafísica, aunque por culpa de nuestra falta de sofisticación francesa más bien hacemos el vago tocándonos los huevos a dos manos y, gracias a nuestra histórica crueldad inquisitorial, en Semana Santa "matamos judíos" como si no fuera a haber mañana, pero que nadie se lleve a engaño, no queda otra tras la disolución de todos los lazos afectivos a manos del capitalismo líquido. ¿No queríais muerte de los meta-relatos? Pues toma dos tazas. La posmodernidad no es Baudrillard, es la masa exangüe de ninis volviendo de los after con los ojos castigados por un sol nada platónico que sigue brillando como si nada, impertérrito, ajeno a la sorda catástrofe. Las ruinas del futuro brillan en la oscuridad como gusiluz encogido de hombros.

Afectos positivos

Aprovechando que estamos en los Países Bajos diré algo: si Spinoza viviera en nuestro tiempo, fumaría yerba. Favorece los afectos positivos.

Mario Cuenca Sandoval, Boxeo sobre hielo.

Hyper-Realistic Acrylic Body Painting

Aquí

Los Punsetes

Los Punsetes son grandiosos. Por millones de razones: la primera, pero menos importante, son capaces de irritar a los cabestros que parecen no tener otra cosa que hacer en la vida que irritarse y comentar a lo troll siempre que se les presenta la ocasión, y que son el paradigma de la figura del juez moral, antagonista supremo del spinozismo, perverso inoculador de afectos negativos, encarnación del mal y del odio a la vida que blande amenazadoramente su tabla de normas sacadas de no se sabe dónde, quizá de su autoproclamada superior conciencia moral, valiente legitimación de sus resentidos cerebros, ilustrando a todo quisqui con su no solicitado sermón sobre lo que debe ser.

Otro día más razones.

Urbanita en pueblo castellano

El fnac. La fnac.
El fnac. ¡Sóla la fnac!
¿Por qué me trajiste, padre,
a la meseta?
¿Por qué me desenterraste
de la fnac?
En sueños, las novedades
me tiran del corazón.
Se lo quisieran llevar.
Padre, ¿por qué me trajiste
acá?

Gimiendo por ver la fnac
un urbanita en el pueblo
iza al aire este lamento:
¡Ay mis pantalones pitilleros!
Siempre se ajustaban a mis perniles
al divisar el centro comercial.

...Y ya estarán las avenidas
rezumando dióxido de carbono.
¡Dejadme ser, urbanitas,
urbanita de gran ciudad!
¡Qué bien, a la madrugada,
correr en el metro
lleno de adolescentes saladas
hacia el último bar!
¡Dejo de ser urbanita,
madre, por ser ultramoderno!

Zapatillas Victoria quisiera tener,
porque me quiero casar.
Mi novia vive en la gran ciudad
y sin Ray-ban no la puedo ver

Listos para el patatús

Dice Javier Calvo que los españolitos modernetes (esto es mío) acostumbrados a su ración de "nocilla patria y traducciones de Anagrama" van a recibir un "patatús" con la novela Las Teorías Salvajes, de Pola Oloixarac, recién estrenada por estos lares por la editorial Alpha Decay. Por mi parte, estoy expectante.

Lo único que no tengo dinero para comprar el libro, a ver, tendría, pero los litros de cerveza del fin de semana no se pagan solos, ¿quién me los paga, eh?, "conseguidme dinero, no quiero trabajar para tenerlo", me pasa como a Los Punsetes.

Ah, y nuevo disco de Los Planetas, Ópera Egipcia. Gracias a Radio 3, que es gratis, ya se puede escuchar, en Disco Grande.

PD: Le prometo al gobierno que cuando tenga dinero consumiré mucho: todo por la patria, coño, pero hasta entonces muchas visitas a la Biblioteca Pública, donde ya han desembarcado algunos nocilleros, por cierto, o mutantes, o pangeicos, eso va en gustos, y mucho PIRATEO, sí, ¿qué pasa?, que venga el gobierno a mi casa, y que venga el Santi carrillo de rockdelús, no te... en dicha revista, que se me olvida, aparecen varias críticas en las que los críticos, por lo demás sapientísimos, cometen el garrafal error de creer que el verbo debe concordar con el objeto directo, lo que produce monstruosidades del tipo "habían varias personas en la sala" en lugar de "había varias personas en la sala", pero no pasa nada, sin acritud... bueno, eso, que no tengo dinero, y el dinero, ay señor, es la categoría trascendental de la sociabilidad realmente existente, y esto lo aprendí de gratis en la biblioteca, que es donde se aprende, si es que se aprende algo, y se aprende perdiendo el tiempo, y esto lo dice nada menos que Deleuze, por intermediación de signos, NO SE APRENDE NUNCA ASIMILANDO CONTENIDOS OBJETIVOS, y bueno, ya no sé qué más iba a decir... Hace sol, buen tiempo, dentro de lo que cabe en León, ay Catedral de León que quieres subir al cielo, y tengo tabaco de sobra.

PD2: Nos os olvidéis de favorecer los afectos positivos. Sed spinozistas.

El ser fuera de sí mismo: de la fructífera porosidad de la literatura

No hay ningún, pero ningún-ningún, tema que no pueda ser abordado por la literatura, o visto desde una perspectiva literaria, o se erija, dada la exageración congénita de todo escribiente, en metáfora de la literatura. Por ejemplo, Ricardo Pligia dice en un artículo que la literatura tiene que ver con la natación, claro que luego habla de psicoanálisis, tragedia y del género policial y no dice nada sobre el arte de la natación, pese a titular así el mentado artículo.

Pero cambien natación por danza, por ejemplo. También funciona. Cambien danza por batalla. Ídem. Cambien batalla por submarinismo. Cambien submarinismo por senderismo. Cambien senderismo por viaje espacial. Cambien viaje espacial por boxeo. Cambien boxeo por puzzle. Cambien puzzle por detective. Cambien detective por funambulista.

Etc.

Es curioso. Es como si la esencia de la literatura consistiera en una multitud de cosas que ella, propiamente, no es, como si su auténtico ser estuviera fuera de ella misma.

Metamorfosis Pop (Non Stop)

El señor H., que siempre, toda su vida, al menos eso recuerda él, había pertenecido a la tribu jebi y que, no contento con el simple disfrute privado de su música favorita, había pregonado su identidad a los cuatro vientos, orgulloso como estaba de su adhesión inquebrantable, intransigente, acaso dogmática, a la estética y a la forma de vida jebi, que incluía, desde su trastornado punto de vista, modales de macho alfa dominante, contorsiones corporales de dudoso gusto, chillidos como de cerdo con un cuchillo clavado en la tripa y un amplio y variado repertorio de muecas cuidadosamente ensayado frente al espejo todas las mañanas, cuyo objetivo era la evocación de un mundo premoderno pletórico de salvajismo amoral que incluía, como no podía ser menos, el clásico estiramiento inverosímil de lengua, si bien la recepción de este último y manido gesto por parte de su audiencia solía ser de un distanciamiento irónico, ya que veían en él una cita paródica y lo acogían con una media sonrisa, como diciendo vale, sí, lo pillamos, muy gastado, tío, distanciamiento que la atávica mente del señor H., poco dada a las lecturas de segundo grado, acostumbrado a ducharse con el agua de los pantanos de lo esencialmente feroz e indomesticable y cuya reacción al oír la palabra deconstrucción era una grosera, pero eficaz, dialéctica del eructo cervecero, no concebía, despertóse una mañana, tras un sueño intranquilo, convertido en un monstruoso indie: su larga e hipervaronil melena se acortó, le brotaron unas enormes gafas de pasta, la habitación se le infectó con decenas de rockdelux y se sorpendió a sí mismo ensayando poses de calculada indiferencia frente al espejo, sin los rugientes gritos de antaño, que lo envolvían en una atmósfera arcaizante y confortable, vestido con un jersey de rombos blancos y negros y tremendamente preocupado por no quedarse out en lo que a tendencias se refiere. Tendré que acostumbrarme a esta nueva atmósfera superficial y cool, díjose con tono resignado, de camino al Razzmatazz.

Y allí gozó de la última sensación pop, aceptando su incomprensible destino con más alegría que culpa: todo es jodidamente divertido, aunque a veces de todo emerjan efluvios de melancolía...

La biblioteca de noche

La Rage

De hecho, nunca se deberían haber separado rabia y política. Sin la primera, la segunda se pierde en el discurso; y en la segunda, la primera se ahoga en griteríos.

Tiqqun, La insurrección que llega


Frente al naíf voluntarismo de la campaña anti-crisis de las cámaras de comercio y su irritante idealismo (la crisis está en tu cabeza). No tenemos motivos para animarnos, ni para ser optimistas:

TENEMOS MOTIVOS PARA ORGANIZARNOS Y LUCHAR.

NO TENEMOS QUE CONTAGIAR LA CONFIANZA TENEMOS QUE CONTAGIAR LA RABIA.

NO TENEMOS QUE SALVAR EL CAPITALISMO TENEMOS QUE DESTRUIRLO.

¿Adriá, Buenafuente y Pau Gasol son el nuevo sujeto revolucionario?, ¿por qué carajo iban ellos a estar desanimados? Pobres muchimillonarios, están decaídos... pero oiga, que no consigue trabajo, no se preocupe, todo está en su cabeza.

En fin, esta campaña es un insulto.

Jódete Derrida

Extraña coexistencia
de nubes cenicientas
y otras de blancura inhumana
en el cielo de marzo:
dualidad nada metafísica
indeconstructible

Profesando culto a Joy Division

Ya están más allá, o más acá, del tiempo histórico-cronológico: han ingresado en el tiempo del mito. Ian Curtis es un cuerpo ígneo tejido a la noche cuyo resplandor perpetuo nos ilumina a los seres que habitamos la penumbra. Gloria eterna.



En mi opinión, debiéramos empezar a contar el tiempo desde la muerte de Ian Curtis. Año 30 d.c.

La insondable lógica maternal

Los muebles están bien donde están estén donde estén.
Este sencillo y, por qué no decirlo, cómodo principio vital, parece ser refractario a la insondable lógica maternal, más afín a la variación perpetua de muebles y a los complicadísimos y abstrusos cálculos espaciales. Existe un número, quizá no infinito, pero sí indefinido y sin duda muy alto, de posibilidades de colocar los muebles de una habitación.
En mi opinión, no es preciso explorarlas todas. En estoy soy estrictamente estoico y conservador: hay que intentar ser feliz acomodándose a la disposición de los muebles de una habitación tal como está.

¿Heidegger+Novalis+Spinoza?

Sobre la yerma planicie del aburrimiento vital se elevan de sopetón acontecimientos cuyo sentido es irreductible a sus causas y que provocan algo así como un ritmo interior que es un pliegue de lo exterior. Su infrecuencia es directamente proporcional a su intensidad. Espasmo nocturno de la mirada ebria mirando la noche por la ventana, por ejemplo. Aunque, bien mirado, no sabríamos determinar su sentido, como si éste se realizara tan solo como plenitud vacía, como relámpago en el claro del ser. ¿Qué es exactamente lo que pasa? Lo que pasa no tiene nada que ver con la exactitud. La pura sopresa de que haya algo en absoluto. Estar dispuesto a que lo amado por la mirada se convierta en el centro de un paraíso. Extraer de esta disposición, de esta apertura radical, una potencia activa inagotable, una alegría y un humor filosóficos elevados a la enésima potencia. Afirmarción osada de la filosofía como forma de vida más plena.

Delirios pseudofilosóficos

Es una verdadera monstruosidad, ¿entiendes? No quiero decir algo malo, definido lo más exactamente posible sería algo así como partes que se unen a otras partes sin formar conjuntos completos y armoniosos, porque no duran el tiempo suficiente, las relaciones se componen del modo más óptimo para ti sólo durante un instante de singular intensidad que atraviesa tu vida, toda tu vida, concentrada en ese instante-intensidad de furia mística apegada al más acá, se hace pura autotransparencia, es como conquistar la inefabilidad de lo más individual, entonces, al margen de su voluntad, uno se ve obligado a guardar fidelidad a ese acontecimiento-luz, a esa autotransparencia cósmica incapaz de pervivir en el tiempo... al instante siguiente estás instalado de nuevo en la secuencia cotidiana del acontecer insignificante y a tu mirada se le presentan cuerpos en descomposición, ruptura incesante de relaciones con el mundo, contigo mismo, con ese todo imposible y nada redondo, esa instantánea patafísico-químico-mística que está más acá y más allá y es la pura excepción, puro fuego, grito, desgarro, beatitud loca, desquiciada...

La vida es monstruosa, pero no quisiera apelar a una imaginería oscura y tenebrosa, simplemente quiero decir que las partes no encajan siempre entre sí, hay desequilibrios, tormentas, me refiero a ese presentimiento tan explotado por la ciencia-ficción, de que hay algo que no encaja, de que hay un fallo en matrix. Si uno lo piensa, lo único que no encaja somos nosotros. Ya sé, pensamientos de teólogo... en cualquier caso, Dios es para mí uno de los nombres de la nada. Dios no es. Y el hombre no es tanto la excepcionalidad en el orden del ser otorgado por decreto divino, sino la excepcionalidad en el orden del ser porque es el único ser que comprende, difusamente, el ser mismo. Tejemanejes filosóficos, dirás. Desconectados de la realidad. ¿No elevar la realidad a la autoconsciencia es estar conectado con la realidad? ¿No será acaso estar hundido en ella? Todo lo que hay son relaciones, mezcla, fantástica y resplandeciente impureza, devenir loco, fuera de quicio... Transforma los conceptos en intuiciones y verás el mundo tal cual es: infinito. Entropía galopante, juego de velocidades y lentitudes variables.

Rohmer

Bajo mínimos

Sin tabaco. Sin agua. Mínima de doce grados bajo cero. Cansancio resacoso.

Cat Power

Todo el rato escuchando a Cat Power.
Leo, además, un poco a Kierkegaard. Me cae bien, pese a mi militancia (involuntaria) en el estadio estético, del que no suelo salir casi nunca, porque ni asomo el hocico al religioso: a mí me colma la inmanencia sin problemas, me basta y me sobra.
De hecho considero la trascendencia demasiado simple, sin matices, aburrida. Demasiado vertical y luminosa. Sin contrastes. En lo trascendente no hay claroscuros ni ritmo.
Eso creo, al menos. Quién sabe. Quizá allí esté la risa de los dioses.
Ando sobrado de melancolía. Que haya estado leyendo a Trakl lo explica, pero es una melancolía alegre, afirmativa. Something like that.
¿Una melancolía erótica? No sé ni lo que digo. Más acá y más allá de la reproducción, ahí reside el erotismo. El erotismo es musical. Aunque no suene nada. Quiero decir, todo es cuestión de ritmo.
También hay ritmo en una imagen fija. O puede haberlo.
Dios no parece que tenga ritmo.
Nietzsche solo podría creer en un dios que supiera bailar.
Pues eso.
Hablo de forma indeterminada, es cierto.
La música se posa y se desliza por la piel. La nieve se posa y se desliza por la piel de los tejados.
Esplendor eterno de la superficie.
Lo de decir eterno ya no se lleva, lo sé.
Mi melancolía es la más fiel amante que he conocido, escribe Kierkegaard.
La música salta sobre un abismo de silencio, los pies desnudos se posan sobre pequeñas piedras suspendidas en el aire.
El noise pavimenta todo el espacio, aterrorizado por los huecos. No se arriesga a caer por los huecos.
El noise es desesperado e incluso desgarrado, pero no es melancólico, o al menos le falta esa delicadeza desmayada que yo asocio a la melancolía.
Una melancolía que sonríe y acaricia.
Espero que esto no suene demasiado cursi.
Hay que imponer una distancia irónica en el texto con los sentimientos. La culpa es de Derrida. O quizá no. Da igual.
Los sentimientos no son individuales, pero sí singulares.
Un poeta no expresa su interior porque no hay espacio interior. Eso es una mala metáfora basada en una mala ontología.
Sigo con Cat Power.
Afuera la nieve permanece.
El sol se ocultará pronto.

Sol de invierno

Radiante sol de invierno
el cielo un gran vidrio transparente
música alegre para pasear por el frío
sin pensar en nada
respirar sin más absorvido por el mundo
su movediza quietud de piano saltarín
los árboles desnudos vistos
en alta definición
el tiempo de las imágenes
los objetos emancipados libres
asaltan nuestros sentidos
el mundo abierto feliz
en su esplendorosa superficie

Ejercicio de prosa romántico-ontológica

La niebla es una mujer que se sustrajo quien sabe cómo a la ineludible, implacable, voracidad insaciable del tiempo, devorador aplicado, y se deshizo de su antigua forma en un descuido y ahora vaga en pos de ella siendo lo que no es, tan solo sus ojos, su fulgor frío contagioso adherido a la piel permanece de su perdido ser mortal, sus pasos sin huellas desgajados de la realidad, más sola no se puede estar, sin voz para llamar, sin manos para acariciar o simplemente saludar o despedirse de alguien en alguna estación, sin posibilidad de viajar y llegar a algún lugar, enjaulada en un espacio abierto imposible de habitar, sin casa, inmersa en la inhospitalidad esencial que, es cierto, nos aqueja a todos por el hecho de ser.

En el limbo sí hay alcohol

La masa exangüe de parados aspirantes a consumidores asalariados y autosuficientes que continúa flotando como un gas informe en el limbo transicional ya-acabé-la-carrera-y-ahora-qué pulula de noche por las calles frías en las que no para de llover y va entrando y saliendo de los bares en los que baila alcoholizadamente, dejándose llevar con cierto estilo ralentizado por el ritmo, con afectada pose de nihilistas interesantes, cantando en momentos de feliz y fugaz entusiasmo colectivo al reconocer una canción que invita a la nostalgia y a celebrar la huida de uno mismo.

En el mortal y depresivo cansancio resacoso de la mañana siguiente lucharán arduamente por reponerse a base de beber líquidos isotónicos y comer macarrones con tomate y queso.

El insomne procastinador nietzscheano entretenido

Ahora que escribo menos que nunca siempre pienso antes de dormirme en escribir libros extraños y maravillosos con estructuras inmensamente complejas y también enigmáticamente simples y personajes simpáticos a los que quisieras llamar por teléfono sin motivo alguno, solo para escucharles y saber que existen, que están ahí, en algún sitio, y personajes enamorados de abismos que están a punto de caer y perderse, pero que finalmente no lo hacen porque son unos fantásticos y valientes equilibristas de la vida, aunque su seducción fatal por la nada los sitúa siempre en la cuerda floja y peronajes turbios y poderosos que traman y conspiran y ocultan una negra verdad que no debe ser desvelada porque si no el mundo peligrará y personajes ingenuos y tiernos y transparentes y palabras enredadas en el viento para acariciar por la noche e imágenes luminosas e hipnóticas que fascinen y protejan y evaporen los miedos inútiles y nos lleven a un lugar más allá del bien y del mal y nos ayuden a afrontarlo todo, absolutamente todo, todas las tragedias y desencantos que se acumulan emponzoñando nuestra ligereza, con una risa sin resto alguno de sarcasmo, una risa libre, un alegre decir sí.

El imparable viraje del universo hacia la electrónica