¡Viva el analfabetismo espiritual!

Cristóbal Serra.

Di disparates, hombre, di disparates.

¿Obra de arte o broma?

Hay personas que no se interesan lo más mínimo por el arte contemporáneo aunque, eso sí, les encanta juzgarlo (y, generalmente, condenarlo). Cómo se las arreglan para saber, pese a su notoria falta de interés, que ese arte (aunque tendríamos que preguntar cuál, si las vanguardias clásicas, si el arte actual, si... un montón de cosas más) es una farsa sin valor, es algo bastante misterioso. No acierta uno a saber por qué están tan interesados en juzgar algo que no les interesa. Y una pregunta que suele plantearse es la que titula este post. Pero, ¿por qué habría de ser una disyunción exclusiva? Quiero decir, ¿por qué no podría algo ser, a la vez, una broma y una obra de arte?

Egon Schiele, en la cuerda floja

Aquí.

Los poetas

Otro problema con algunos poetas es que, en ocasiones, dicen cosas totalmente absurdas, como, por ejemplo, que desgraciadamente no nos gobiernan poetas. A ver, que no se nos vaya la pinza tanto. Cualquier persona con un mínimo elemental de cordura sabe que lo cierto es todo lo contrario: menos mal que, al menos, no nos gobiernan poetas. En fin, no hace falta ser Platón para que a uno le entren ganas, cuando oye estas insensateces/demagogia de baratillo, de expulsar a los poetas de la ciudad.

PD: De hecho, lo primero que habría que hacer si la poesía se alía con el poder es echarse a temblar.

Los recitales de poesía

Mi problema con los recitales de poesía es, sencillamente, que soy incapaz de entender un poema si en lugar de leerlo lo escucho. Además, los poetas suelen poner una voz afectada que me parece bastante ridícula. Y, aunque seguramente esté equivocado, me parece que los poemas sin rima ni métrica no están destinados a ser escuchados sino leídos. Aunque seguramente algún tipo de métrica deberían de tener, para ser poemas y no regurgitaciones de palabras yuxtapuestas al azar. O tal vez no. En fin, los poemas en prosa de Rimbaud son poemas ¿no? Pero, continuando con mis deslavazadas ocurrencias matutinas, la poesía contemporánea es -mejor dicho: me parece a mí- demasiado compleja como para poder ser comprendida en una primera escucha. Yo necesito, ya digo, leer, tener a la vista las palabras. Eso me permite, por ejemplo, concentrarme en la impresión que me produce un verso, dejar que mi imaginación vagabundee un rato, que se demore y ramifique. Si estuviera escuchándolo no podría hacer eso. No sé si esto solo es cosa mía, pero creo que para que un poema funcione al ser recitado debe estar compuesto de una determinada forma, en la que primen los aspectos rítmicos sobre la complejidad y densidad simbólicas. Todos nos sabemos de memoria el de con cien cañones por banda... Ese sí es recitable. 

No es fácil

No, no es fácil escribir. Es duro como partir rocas. Pero saltan chispas y astillas como aceros pulidos.

Clarice Lispector

Fríos ángeles del alba y otros ángeles

EL ÁNGEL 

Al amanecer,
cuando la dureza del día es aún extraña,
vuelvo a encontrarte en la precisa línea
desde la que la noche retrocede.
Reconozco tu oscura transparencia,
tu rostro no visible,
el ala o filo con el que he luchado.
Estás o vuelves o reapareces
en el extremo límite, señor
de lo indistinto.
No separes
la sombra de la luz que ella ha engendrado.

José Ángel Valente

¿Quién sabe? Un ángel podría extraviarse entre nosotros.

Mallarmé

¡Señor, gracias! ¡A ti que nos cambias
las noches de exilio por días bendecidos!
¿No bastaba tu coro de ángeles,
cisnes puros de los celestes nidos?

Mallarmé

EL ÁNGEL 

Inclinada su frente, aparta
lejos de sí aquello que obliga y limita,
pues en su corazón va, erguido y potente,
aquel que verá en lo eterno y rueda de ello en torno.
Ante él están los cielos profundos
plenos de imágenes, y cada una puede llamarlo:
¡Oh! Ven y reconoce. No dejes nada
de tu peso en sus frágiles manos
para que lo sostengan. De noche acudirían
a ti, para afirmarte en la lucha, y vagar
irritados por casa, y agarrarte, como si te hubieran
creado, rompiendo la forma en ti

Rilke

Todo ángel es terrible

Rilke

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en que vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

Alejandra Pizarnik

Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento

Alejandra Pizarnik

LOS ÁNGELES MUERTOS 

Buscadlos, buscadlos:
en el insomnio de las cañerías olvidadas,
en los cauces interrumpidos por el silencio de las basuras.
No lejos de los charcos incapaces de guardar una nube,
unos ojos perdidos,
una sortija rota
o una estrella pisoteada

Rafael Alberti

Durante toda la noche
en una vigilia superior a mis fuerzas
que, de tarde en tarde, un ángel
descendía a avivar
(a veces lo confundía
con el alba, pero
el alba no podía venir)
pensaba: la adolescencia tiene
un ojo fijo, sometido a la muerte,
un ojo suicida y cruel

José Ángel Valente

Al fin, sobre el torso desnudo
brilló el acero al aire,
puro como el ala de un ángel.
Mas no era un ángel.

José Ángel Valente


Y, por último, Ángeles, de Juan Eduardo Cirlot

LA PHILOSOPHIE

EST MORTE, VIVE LA PHILOSOPHIE!!

La Polla Records - Iros todos a la mierda

Todos a la puta mierda.

Horizontes

Sin horizontes no se puede existir. Tampoco sin ideales. De hecho, lo que el horizonte permite dibujar son ideas reguladoras de nuestro conocimiento y de nuestro ethos. En tanto que guías que orientan nuestra conducta, son ideales. En tanto que pueden ser reflexionadas, o articuladas en una concepción filosófica coherente, son ideas.

Eugenio Trías, La edad del espíritu 

4 poemas

Danza con una sonrisa
sobre los colmillos del caos.

*

La tormenta se acerca.
Ya viene, preparémonos:
aneguemos nuestros ojos
de lágrimas felices.

*

Un puente vertical:
mano alzada
hacia la luz
desvanecida.

*

Un batir de alas ausentes
y rodillas ensangrentadas.

La consagración de la primavera - Sasha Waltz

La serpiente de bronce

La serpiente de bronce se eleva de nuevo
y conquista el aire, el aire gris del cielo.
Serena e inmóvil, su sonrisa refulge,
y los hombres la miran, no dejan de mirarla.
La serpiente de bronce ondea en el viento.

El Señor S. es hombre de fe, no de conocimiento

En efecto, yo soy un hombre de fe, no de conocimiento. Por esa razón no necesito que ningún dentista ni médico me explique qué es lo que me va a hacer. Nunca, bajo ninguna circunstancia. El principio de la Metafísica de Aristóteles es mentira. Yo no deseo por naturaleza saber. Yo deposito mi fe en médicos y dentistas. Confío en ellos. En la silla de un dentista me convierto en un caballero de la fe tan rotundo que ni Kierkegaard.

El Señor S. va al dentista, o de la guerra entre el sistema nervioso de uno y su propio yo

Estoy sentado en una sala, rodeado de cabezas y de cuerpos. Estoy desplegando un inagotable catálogo de estereotipias motoras y luchando por no hacerlo para no parecer un autista aterrado y fuera de control. Logro no hacer ningún movimiento durante unos escasos segundos, pero luego mi revolucionado sistema nervioso toma el control y aumenta la intensidad y la frecuencia de movimientos estereotipados. Mis manos se han desquiciado por completo. No paran. Recuerdo todas las veces que me he desmayado en el dentista a lo largo de mi vida, lo cual no es una buena idea. Lo mejor sería parar, serenarse y ser consciente de que la gente no suele morir en el dentista. Echo un vistazo a mi alrededor. La gente parece tranquila. A punto estoy de preguntar, con hiperbólico patetismo: ¿por qué toda esa gente disfruta del privilegio de poder estar aquí sentados tranquilamente, en la sala de espera del dentista, mientras yo he de realizar un esfuerzo titánico solo para vencer la tentación de salir huyendo? ¡Oh Dios, pedazo de inútil, me diste un sistema nervioso averiado! Respiro hondo. Ante todo mucha calma, como dirían Siniestro Total. Tómatelo con calma, como haría el Nota. Me doy buenos consejos. Me repito mentalmente una y otra vez el famoso aforismo de Nietzsche sobre la escuela militar de la vida: lo que no te mata te hace más fuerte. Bien, vamos bien. A las estereotipias motoras he sumado estereotipias verbales, pero no importa. Las cabezas y los cuerpos de mi alrededor se van yendo. Queda poco para que llegue mi turno. Supongo que mi estado de pánico es evidente, porque se me pregunta, con una amplia Sonrisa Profesional, si puedo entrar solo al dentista, a lo que respondo que sí. Únicamente necesito compañía por la alta probabilidad de desmayarme que se infiere de mi historial. Pero soy un ser completamente funcional. Tal vez un pelín nervioso en determinados contextos y extremadamente propenso a sufrir bajadas de tensión fulminantes. La sala de espera del dentista no es precisamente mi lugar favorito del mundo.  

Las imágenes, lo símbolos...

Un método para comprender las imágenes, los símbolos, etc. No tratar de interpretarlos, sino simplemente mirarlos hasta que brote de ellos las luz.

Simone Weil

Piperrak - Kualkier día

Hablando de punk. Esta es sin duda alguna la canción que más locura colectiva desata cuando suena en un bar. Me refiero a pogos, caídas de gafas, bailar subido a hombros y cosas así. Y siempre cantando a gritos, como es lógico y natural para kualkier ser humano no hipster.

PD: Un poderoso argumento contra la metafísica aristotélica, dicho sea de paso, es que la definición por género próximo y diferencia específica nos condena a ser semejantes a los hipster, y eso sí que no. Jamás. Los hipster son de otra especie.

La Polla Records - Ellos dicen mierda

He detectado un alarmante carencia de música punk en este blog. Y, dado que nos aterra la posibilidad de ser confundidos con modernos, aquí traemos un poco del viejo buen punk de siempre.

Ojos

En los ojos el ruido
del dolor se convierte
en música tan pura
que no se puede oír.

Antonio Gamoneda

Último post del día y última vez (lo juro solemnemente) que uso la palabra posmodernidad, ya sea para decir que la añoro, o que está superada desde hace incontables eones de tiempo, o bien que no existió, o cualquier otra forma de aludir a ese dichoso significante cuya extensión desmesurada y absurda hace que signifique cualquier maldita cosa y me ponga de los nervios

Todo es agua.

DFW es el escritor que acabó con la postmodernidad como condición cultural. 

Beth Hoeckel - Sunbathing

Si están pensando que me ha entrado un frenesí posteador bastante alocado, puede que estén en lo cierto. Pero convendrán conmigo en que las imágenes de Beth Hoeckel molan un montón. Esta en concreto, por alguna razón, me ha recordado a Ruido de fondo, la novela de Don DeLillo. También puede que mis asociaciones mentales no tengan mucho sentido, lo admito.

Aficionados a la Filosofía del lenguaje, uníos

Como el otro día fue bastante parco al afirmar sin más que los significados no existen, hoy les traigo un artículo académico sobre esta cuestión, para que quien guste se regocije con temas tan propios de empollones, ratas de biblioteca y demás fauna freak. Significado, convenciones y comunicación.

Postmodern Jukebox - Just (tap) dance

Yo ya recuerdo con cariño a la extinta posmodernidad. Y eso que ni la viví. Cuando yo entré en la universidad, mis profesores no paraban de decir que la posmodernidad era una cosa prehistórica sobre la que escribir tesis doctorales, pero de ningún modo la época cultural que estábamos viviendo.

Respecto a los covers de Postmodern Jukebox: adicción total.

Un solo cigarro

Ella tiene razón. De hecho, un solo cigarro no cuenta. Incluso si este un solo cigarro es, a decir verdad, variablemente iterable en función del contexto. Por ejemplo, el contexto cervecil implica de suyo fumar varios un solo cigarro pero ninguno de estos varios un solo cigarro cuenta. Lo puedo decir más claro pero no más alto.

El loco mirando desde la puerta del jardín

Hombre normal que por un momento
cruzas tu vida con la del esperpento
has de saber que no fue por matar al pelícano
sino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcros
y que a nada sino al azar y a ninguna voluntad sagrada
de demonio o de dios debo mi ruina

Leopoldo María Panero

Que descanse en la paz del no-ser

El tercer territorio

A menudo se dice que las películas de David Lynch ocupan una especie de espacio intermedio entre el cine de arte  ensayo y el cine comercial. Pero lo que ocupan realmente es una clase totalmente distinta de tercer territorio.

David Foster Wallace, David Lynch conserva la cabeza 

Filosofía del lenguaje radicalmente concentrada

Los significados no existen

Dos maneras de leer

Hay dos maneras de leer un libro: puede considerarse como un continente que remite a un contenido, tras de lo cual es preciso buscar sus significados o incluso, si uno es más perverso o está más corrompido, partir en busca del significante. Y el libro siguiente se considerará como si contuviera al anterior o estuviera contenido en él. Se comentará, se interpretará, se pedirán explicaciones, se escribirá el libro del libro, hasta el infinito. Pero hay otra manera: considerar el libro como una máquina asignificante cuyo único problema es si funciona y cómo funciona. ¿Cómo funciona para ti? Si no funciona, si no tiene ningún efecto, prueba a escoger otro libro. Esta otra lectura lo es en intensidad: algo pasa o no pasa. No hay nada que explicar, nada que interpretar, nada que comprender.

Gilles Deleuze.

Queridos lectores, no se corrompan jamás.

Después de la lluvia

-¿Las gotas de agua que tiemblan en el alambre de la verja no te parecen ángeles diminutos que sonríen con una especie de desgarradora ternura?
-...
-Es como si con un ligero gesto la belleza removiera océanos subterráneos de tristeza.
-...

David Lynch - Good day today