Soñé que era Rimbaud y visitaba Italia y aborrecía todos los bellos lugares. Los encontraba amargos, los injuriaba, gritaba a pleno pulmón «¡mierda para la Gran Belleza!» Vagaba, borracho, a la deriva, por calles sucias en las que no había nada que ver, nada que visitar. Escupía con rabia en los museos. Gritaba «¡Mierda para los museos, son mausoleos!» Lanzaba piojos a las estatuas. Gritaba «¡No corre sangre por su venas, a la mierda!»
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