Algún día, en un futuro no demasiado lejano, moriré de nostalgia por el pasado.
Sonará una música onírica y triste, con un ritmo como de cosas largas meciéndose.
Seré solo brisa.
Será hermoso.
Sonará una música onírica y triste, con un ritmo como de cosas largas meciéndose.
Seré solo brisa.
Será hermoso.
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