Los poemas no importan una mierda (metapoema hiper-romántico)

Los poemas no importan una mierda, dijo
con voz ronca y pupilas dilatadas,
ebrio de intensidades inefables,
brindando por la noche de verano
que invita a unirse con la naturaleza
-quiero decir, con la ciudad-,
al contrario que el invierno
donde el gozo se invierte y consiste
en sentirse separado,
(lo dice Proust al comienzo
de la búsqueda)
pero los poemas no importan una mierda,
poesía no eres tú (en todo caso,
singularidades pre-individuales)
ni las putas lunas rielando, dijo
es tumbarse bien borracho sobre la arena
como Rimbaud, y gritar
que la flores del ártico no existen,
la poesía es respirar su aroma
de modo que los poemas no importan
una mierda.